La Fleur au Fusil

« La lumière brille dans les ténèbres, et les ténèbres ne l’ont pas vaincue. »

Jean 1:5

Il existe une sincérité qui ne vient que la nuit, seulement lorsque le soleil se couche, seulement lorsque l’obscurité prend le dessus.

Alors, et alors seulement, nos cœurs s’ouvrent vraiment.

Le monde se pose, le silence s’installe, et avec lui vient le moment où nous ne pouvons plus éviter l’homme dans le miroir.

Nous ne pouvons plus fuir les questions qui obsèdent nos cœurs et nos pensées, nous ne pouvons plus prétendre que nos cœurs ne frémissent pas.

Nous ne pouvons pas faire taire les voix qui nous parlent dans le calme du monde.

Quand la dernière lumière est éteinte et que la vaisselle sèche sur l’égouttoir,

quand les enfants dorment et que la maison devient immobile,

nous voilà là.

Le jour est une mise en scène, un temps pour être composé, productif, raisonnable.

Mais la nuit… la nuit nous rappelle que nous sommes des âmes, et que nos âmes parlent, qu’elles ont une voix.

Dans l’obscurité, les questions que nous avons et que nous aimons éviter deviennent plus fortes :

Pourquoi suis-je ici ? Qui m’entend ?

Qui suis-je ? Que suis-je en train de faire ?

Même les plus courageux se sentent petits sous le poids des étoiles.

Et d’une certaine manière, Dieu semble plus proche non pas aux heures de pleine lumière, mais dans nos heures les plus sombres.

Peut-être est-ce pour cela qu’Il est venu à nous la nuit.

Une étoile brûlait au-dessus de Bethléem pendant que le monde dormait.

Des bergers veillaient et virent la gloire déchirer le ciel obscur.

Quand Élie s’effondra sous le ciel nocturne en suppliant de mourir, Dieu le nourrit, le laissa dormir, et lui offrit le réconfort que seule la nuit peut donner.

Et avant même que le soleil ne se lève le troisième jour, le Christ avait vaincu la mort pendant que le monde dormait.

Dieu aime nous surprendre dans l’obscurité.

Dans le silence

dans la solitude

Alors, si la nuit vous rend fragile, si votre cœur se serre sous l’afflux des souvenirs, du doute, du regret ou du désir, ne la méprise pas.

Ne vous hâtez pas de l’étouffer par le bruit.

Cette douceur, cette vulnérabilité, est la porte par laquelle la grâce entre.

C’est enfin l’endroit où nous pouvons Le rencontrer, lorsque nous admettons enfin que nous avons besoin de Lui.

Le Seigneur sait qu’à la lumière du jour nous nous défendons trop bien — les distractions constantes, l’agitation, le travail — alors Il attend le silence, le moment où nous déposons enfin l’armure sur le sol de la chambre, à côté de nos chaussures.

Il attend jusqu’à ce que nous soyons trop fatigués pour mentir.

À Lui, et à nous-mêmes.

La nuit a ce pouvoir de tourner nos cœurs vers le ciel et de nous rappeler que nous n’avons jamais été destinés à marcher seuls dans les ombres.

L’obscurité n’est pas l’endroit où Dieu nous abandonne.

C’est l’endroit où nous nous souvenons que le Sauveur né sous la lumière des étoiles préfère encore rencontrer Ses enfants dans le silence.

Alors je crois que si nos cœurs frémissent à minuit,

c’est simplement parce qu’ils savent

à qui appartiennent les pas

qui approchent dans le couloir.

Pour nous donner la paix,

dans l’obscurité

qui nous montre si parfaitement

Sa lumière.